Поэт-математик

1.
Он рос - скромняга и флегматик.

А мать - заядлый математик.

Отца не видел и не знал

Даже где тот в земле лежал.

Мать не обидел - не хотела

Тревожить та свой давний сон.

Вся жизнь, как осень, облетела,

И держится, как тот балкон,

Который в час на каждый вечер

Держал ее смотрящей вдаль.

И только звезды хранят вечно

Все ее тайны и печаль.
А сын взрослел. Все цифры, знаки

Да формулы в сердце копил.

Все ликовали: "Математик!"

В родной крови он не остыл.

У мамы с губ порой слетало:

"Спасибо, сын, что ты есть мой..."

Она теорию лишь знала,

А практиком стал сын. Такой

Вот самый случай повторялся

В году, в их жизни сотни раз.

А сын взрослел и набирался

Ума, сил да хрустальных ваз -

Вернее, сов. Олимпиады...

Все золото было его.

Он цифры знал. Больше не надо

В земной сей жизни ничего.

Живи по числам, теоремам!

Добьешься большего, возьмешь.

Незачем сердца микросхему
"Садить" стихами. Что ты ждешь?
2.
А листья падали, желтели.

За ними вслед года летели.

И вот он поступает в ВУЗ,

Вчерашний мамин карапуз.

Успех и правда, неподкупность!

Вся жизнь - сплошная неотступность

От неприступности к иному -

Якобы чуждому - родному.
Затем любовь он повстречал.

(Как среди голых, точных скал

Живой костер). Он изнурялся

Сердцем, душой... Дышал не в ритм,

(Сам молодой - память забита)
Уже планируя всерьез

Ресурсы своих тайных грез.
Осень свечою затухала.

Зима уж город обнимала.

Он с ней дружил. И в институте

Одном учились и, по сути,

Всем было ясно, что влюбились.
Он в криках радостных сливался.

Ходил все время, улыбался.

И, взяв листочек с чертежами,

Квадратами и формулами,

Рука вместо своих "sin", "cos",

Внезапно подала как "sos" -

И выдала вдруг ровный стих...

Четкий и тонкий, он поник...
3.
Шли годы. Он писал стихи,

Профессор формул, линз и цифр.

Он разгадал хороший шифр:

Богат, профессор он теперь.

Но сердцу почему-то тесно.

В крови соленой слишком пресно!
И в вечных терзаньях своей же тюрьмы,

Не находя места среди кутерьмы,

Он окончательно ей овладел.

Она отвергала, но не стерпела.
4.
Красивая ночь. И свет фонарей.

И бесконечные войны теней.

Но помадой на зеркале

Утром, как прыщ,

Она, вскочив, написала:

"Добро пожаловать в ВИЧ!"
Он вышел из спальни. Жизнь уже не кипела...
Почуяло смерть беззаботное тело.
Она же ехидно и солидарно,

Так, словно невинна, шептала из ванной:

"Ну, что непослушный!

Всю ночь мы горели!

Но было нескучно...

Хорошо побалдели!

И ты заразился печалью моей,

Ведущей отсчет моих жалких дней!"
Затем накинула халатик,
И крепко сжала ручку двери.

"Ну, что, флегматик-математик!

Иди, считай свои потери!"
6.
Вначале он пил, все забросив дела.

В глазах его мутная заводь цвела.

А мать говорила, вспоминая отца:

"Стихи в роду нашем - пропорция зла!"
Забросил и жизнь. Хотя мог бы - лечиться...

Но что ему будет после этого сниться?

Он в депрессии жил. Он в депрессии спал.

Профессор, ошибки себе не прощал.

А вдруг его дети полюбят стихи?

Проклятье - поэзия в этом роду.

Так пусть же за смертные эти грехи
Сгорю я, решил он, сгорю я в аду!
А вены, как струны.

А нож - как смычок.

Кончил он песню свою, дурачок.

Его род уж никак не ответит за это.

Ведь теперь его нет.
Его отец был поэтом.
13-14 мая 2008

Метки: Поэт, математик