Я люблю скрипачей

Но с футлярами люди

длиннорукие бродят по городу.

Чуть шершавят асфальт,

чуть полощут прически свои,

высоко по-верблюжьи

проносят глазастые головы,

и в глазах и в футлярах

что-то нужное мне затаив.
Я люблю скрипачей,

этих очень естественных снобов,

за магичность футляров
в ладонях с путями фаланг,

за рассеянный взгляд,

доводящий меня до озноба,

ощущенья школярства,

постигшего слово "талант".
Я устал от гитар,

мне кивают всегда пианисты,

не смутят меня монстры –

контрабас и фагот, и гобой...

Ну а эти, ужель
в каждом и Мендельсоны и Листы,

или каждый, как Ойстрах,

носит в сердце вселенскую боль?
Я ведь знаю, что есть

и вторые, и пятые скрипки.

есть смычки в кабаках...

А вот встречу и стану не свой.

И мне страшно прочесть

на глазах снисхожденья улыбку

в тот момент, когда в нервах

скрипача проскрипит канифоль.
Не желая поддаться

повелению этого скрипа,

я протиснусь во взгляд,

прогорланю: "А ты кто такой?!"

И тогда из футляра

выйдет грустная девочка – скрипка.

Он забудет меня,

я совсем потеряю покой.

Метки: люблю, скрипачей