Сон о поэтах

Расскажу я тревожный мой сон,

Он приснился мне ночью осенней.

Мы сидели в ту ночь за столом:

Клюев, я, да гуляка Есенин.

Да ещё бедолага Рубцов

Нам играл на нетрезвой гармошке.

Разливали по стопкам винцо

И беседовали понемножку.
И, с тревогою глядя в окно,

Произнёс вдруг Есенин, мрачнея:

«Умирать на земле не ново,

Но и жить-то, увы, не новее…»

И, в бессилии роли своей,

И, в предчувствии страшной потери,

Безнадежно сказал я: «Сергей,

Никогда не селись в «Англетере».
И, на угли подкинувши дров,

Песню тихо допев про морошку,

Закручинился что-то Рубцов

И от нас отвернулся к окошку.

И сияла звезда за окном

Надо мглой человеческой фальши…

«Коля, будь осторожен с вином

И держись-ка от женщин подальше!»
Начал Клюев потом говорить,

Что Есенин ему, как ребёнок.

Двоеперстьем хотел покрестить,

Но исчез белокурый совёнок.

И не ведал сам мудрый ведун

О трагедии собственной жизни,

И пропал олонецкий вещун

В казематах тюремной Отчизны.
Я очнулся от этого сна.

Никого… Тишина. Только в стёкла,

Только в раму сырого окна

Око лунное смотрится блёкло.

И в осенней ночной тишине,

И в мерцании лунного света,

Я увидел опять, в полусне,

Как уходят из жизни поэты.

Метки: поэтах