Дорогая Оюшминальда...

Дорогая Оюшминальда, все жертвы были напрасны.

Убиенные воют в голос: на костях не построен рай.

Смешная, ей-богу, участь постигла всех ваших …ммм… «красных»:

Потёки дерьма на памятниках, мат и вороний грай.
Дорогая Оюшминальда, если Вам кто расскажет,

Что …мм… «белые» победили семьдесят лет спустя,

Не верьте, не бойтесь. Белых никаких давно нет. И даже

Таких, чтоб не очень замазаны, тоже там нет. Пусть я
Мрачно смотрю на вещи – имею на то резоны:

О., дорогая, где мы? Нету и не слыхать

Во всех обитаемых землях от Кушки до Аризоны…

Все потонуло в сером – специфическая благодать.
Дорогая Оюшминальда, когда к власти приходят крысы,

Никто не ловит мышей: негласно запрещено.

(Слышится нервный смех. Кипеж, дым коромыслом,

Мыши пляшут канкан на останках здравого смысла).

Разлитый гранатовый сок прикидывается вином,

Или, быть может, кровью…
Оюшка, моя радость, мы с Вами как раньше были

В разных потоках жизни, тако же и доднесь:

В нашем пространстве-времени никакие туннели

Никак не реализуются. И Бог воскреснет не здесь.
…Мимо идут Монтекки, чатятся с Капулетти, –

Эти уж точно знают всё-превсё о любви, –

Мы же с Вами далёки, что Ситка от Кобулети

(Просится на язык банальнейшее се ля ви…)
Но с тех пор, моя дорогая,
как мы были живы,
прошло много времени.

Одолевает усталость.

От тебя не осталось ничего, кроме имени.
От меня совсем ничего не осталось.

Метки: Дорогая, Оюшминальда