О нас и о них

Они о нас, а мы – о них
О, женщина, как много ей дано,

и ум, и красота, чего же боле?

Мужчин лишая мужества и воли,

ей миром, видно, править суждено?
Она легка, как светлый мотылёк,

всегда свежа, как вешняя прохлада,

но мало ей, грохочет канонадой,

всё чаще, как отбойный молоток.
Талантлива, достоинства полна,

и благородных помыслов без счёта,

но съесть кого-то иногда охота,

и помыслам своим всегда верна.
Когда она мила, горит рассвет,

когда мрачна, закат в большой пучине,

уж лучше скрыться в этот час мужчине,

особенно, когда она – поэт…
*

А женщина иначе видит день,

и по-иному трепетную нежность,

в мужчине ненавидит стон и лень,

и вечную шальную безмятежность,
ему, подставив верное плечо,

готова ноши все взвалить на плечи,

гореть всегда в его глазах свечой,

а он налево страстным взором мечет,
лишь по ночам, убрав и постирав,

стихи слагает, устремляясь к звёздам,

а он с утра, немытый нос задрав,

твердит, что вновь домой вернётся поздно.
От жуткой боли нечем ей дышать,

от бесконечных дел нельзя укрыться,

но что ему
безгрешная душа,

когда всегда в пуху и грязи рыльце?