Таточке

Банально, написать: люблю.

А что еще к тому прибавить?

Что я от вас теперь бегу,

Не в силах, встретив, не лукавить?
В глазах двоится: два лица.

В два лунных лика, отраженье.

Закрыл глаза, но два слепца,

Все помнят: почерк ваш, движенья.
Я целовал вас, не губя.

Не пригубив, а в такт дыханью.

Я пил с вас нежно и до дна.

До капли, до росы, признанья.
Хотел смолчать, да вышло болью.

Хотел стерпеть, да не могу.

Решил сказать сквозь зубы, кровью:

За что же так, я вас люблю?
Худое вышло «до свиданья».

И что же молвишь ты, в ответ?

Ах, невзначай мне, замечанье.

Скажу тебе, увы, я – нет.
Не говори, я знаю, в этом,

Ты постоянна, как скала.

И слово верности поэту

Не дашь. К чему ведь, да?
Да ни к чему. А просто в ветер.

Ему ответ тебе держать.

А мне? Мне ведь ответить нечем.

Любовь, она, вишь, не в стяжать.
Не одиноко мне, не стыдно.

Я соло ветра на трубе.

Ему пою. Тебе же видно,

Что я кузнечик, во траве.
Я вас люблю и мне все вольно.

Сказать об этом иль смолчать.

Что, невпопад? И вам, довольно?

Тогда уста сомкну. В печать.

Метки: Таточке