Рассказ отболевшего

Я болею. Лежу я в бреду.

И мне мнится средь ночи раздолья,

Будто я по дороге бреду

И несу на плечах свою боль я.

Цепким гномом горбатым она

На спине, уцепилась за шею.

Осознал я в мгновенье сполна:

Ни во что уже в жизни не верю!

Исчезал за кумиром кумир,

Стали тленом великие боги.

Есть живые - страшнее могил,

Так бывают жестоки, убоги!

Позади лишь конфликтов чреда,

Впереди - гибель мира маячит

И та Правда, была что свята,

Ничего уже нынче не значит.

Среди ста миражей, я один.

Вижу птицу... Голодного волка...

Прозреваю дворцы средь руин

И вельмож разных нового толка.

Прозреваю я новых рабов,

Вижу жизни я дряхлую клячу

И проносится безднами слов

Бесполезная вера в удачу.

Этот вечный за счастьем поход!..

Дикий шум иль тупое безмолвье...

А из башен огромных, с высот

Вурдалаки глядят исподлобья.

Вьёт клубы свои синие дым...

Чей-то смех... Чей-то плач раздаётся...

Вдруг цветок восстаёт, а над ним

Разноцветная бабочка вьётся.

Может, это ожил мёртвый Бог?

Может, Жизнь умирать не желает

И вселенский огромный острог

Души в мир красоты выпускает?

Боль исчезла... Исчезла луна...

Посветлела и тёмная старость...

Я очнулся от тяжкого сна,

Сквозь стекло солнце мне улыбалось.

Метки: Рассказ, отболевшего