Г... Вы во мне увидели поэта

Вы во мне увидели поэта:

в выдумках кустарных, что крою

из дождя, тумана и рассвета…

в сочинённом мною же, раю.
И пишу, чтоб прибывали дальше

в стихотворном вымысле из слов

и не различали, нет, не фальши,

просто невзаправдности стихов.
Вру о тиражах во много тысяч,

о любви немыслимо-большой…

От расспросов любопытных бычась

и глядя с недетскою тоской.
И взаправду ль или лгу, не знаю,

как пыльцу хватая на лету,

сочиняю тут же и читаю

о любви и жизни суету.
Не за чарку и не за монету.

За слезу, улыбку, свет в очах…

Разве нужно боле что поэту -

чтоб стиха росточек не зачах..?
На моих устах челнок-улыбка

от того, что завирая вам,

я расслышал, как рыдает скрипка

по забытым тайнам и мечтам.
От того, что удалью блистая,

как сошедшись с кривдою в бою -

позабыл, что вымысел читая,

я в обносках на миру стою…
Вы во мне увидели поэта,

меж собою говоря – чудак,

сочиняет о зиме… про лето,

отдавая строки просто так.
Ну, а я пишу не ради хлеба -

невозможно на стихах прожить,

а затем, чтоб не упасть мне в небо

и тоски немыслимость изжить.

Метки: увидели, поэта