Она как музыка

Станицы модного журнала
Ей были в общем ни к чему,

Она ж сама их создавала
И не во сне, а наяву.
По строчкам бегала глазами

Под танец чуткого пера,
Но описать ее словами

Ни сток не хватит, ни ума.
Она как музыка,
как нот полет,
Она печалится,
чего-то ждет,

Она мелодия,
всегда одна,

Души симфония,
но не моя.
По воздуху парижских улиц

Она несла себя легко.
И все казалось, что безумец,

Мне в отражение моё.
По старым улицам Арбата

И по парижским площадям

Мы с ней идем, идем куда-то,
По параллельным линиям.
Она как молния,
как снегопад,
Она веселая,
хоть невпопад,

Она стиховная,
как, впрочем, я,

Души симфония,
но не моя.
Станицы модного журнала
Ей были, в общем, ни к чему,

Она эмоцией пронзала
И не во сне, а наяву.
По воздуху парижских улиц

Мне с ней и мило и светло.
И все казалось, что безумец

Мне в отражение мое.
Она же чуткая,
как с глаз слеза,
Она же мудрая,
хоть не всегда,

Она же модная,
и милая,

Души симфония,
но не моя.

Метки: музыка