Промежуток

Завершает февраль песнопения

там, где слепнут туманные окна,

разрубая, на зная сомнения,
узел Гордия сталью Домокла.
Оголяется суть, обнажается –

end of game: открываются карты,

и уже над зимою не сжалиться

молодому весёлому марту.
Как пальто, сожаление сношено,
словно это смешно и немодно, –

и наивная вера в хорошее

начинается так ежегодно –
сумасшествием птичьего гомона,

отшумевшей гульбой Мясопуста,

и до одури кружатся головы

у кого-то от первого чувства.
Что бы мы по пути ни утратили,

остаётся – живое, земное.

И, наверное, все мы – мечтатели
в этот час меж зимой и весною.

Метки: Промежуток