Бесчувственный не может стать поэтом

Бесчувственный не может стать поэтом.

Дела его и мысли, все – вода.

И как бы ни мечтал чудак об этом,

Поэтом он не будет никогда.
Он равнодушен к боли и тревоге,

Что в смутный час насилует народ,

Живет лишь тем, куда уносят ноги

И тем, чем сам же набивает рот.
Он равнодушен к войнам и болезням,

Один – и больше нет других людей.

Он пропадает в эгоизма бездне,

Он тонет. Не спасти его идей
И мыслей. Все зациклено на плоти,

На том, как лучше скоротать свой срок.

И даже если понял все - не против

Того, что равнодушие – порок.
Не против отравляющего яда,

Текущего по жилам день за днем.

«Поэту» сострадания не надо!

Зачем? Мы все и так переживем.
Не надобно «поэту» милосердья,

Не надобно тепла и доброты.
Не надо интереса и усердья…

Лишь только кинули б к ногам цветы.
«Поэт» быть может даже бессердечен

И может просто так стихи писать,

Ведь для него его искусство – вечно

И ясно, как бутылка и кровать.
Он пишет, пишет, пишет – но не может.

И каждый «стих» - трагедия труда.

Старается бесчувственный... Но все же.

Поэтом он не будет никогда.

Метки: Бесчувственный, может, стать, поэтом