Кричал во мне поэт

Вы помните? Я поэт...
Тот, что город расписал тонкими фразами, тонкими, как порезы лезвий, тонкими, больными, фразами, что щипят, как раны от соли, в глазах.
Вы помните? Я больной.
Я кашлял кровью, кровь забивалась в легких, утопал в болоте, или это шизофриния? Мне показалось?
До утра осталось пару минут.
Я проживу, я еще немного проживу, вы только шанс дайте, руку подайте, я ухвачусь, я спасусь, только шанс, только надежду.
Чтобы мне вскрыться, чтобы дышать - мне нужно поверить, найти смысл, чтобы поверить, найти во что верить, утопия, бл*ть.
***
Зачем ты плюнул в мой талант, талант копать фразами сердца суклюдей, ты боишься, что и тебя я расковыряю, жалкий? Да надо мне..
Вам все равно на фразы на стенах бетонных коробок, которыми поэты кричат по ночам, сжимая кулаки, кусая до крови губы.
Что вы цените, что вы цените кроме своего айфона, квартиры, работы и скидочной карточки местного супермаркета?
Кого вы любите, кроме своего кота иль собачки, вы сами собачки, возьмипринеси, палкаподачка.
Кого ненавидете, кроме начальника? Одинаковые, серый крысы, закройтесь в своих офисах, я продолжу расписывать стены домов, бетонных коробок.
Буду лелеять надежду, что планету постигнет потом, что лживые с*ку подохнут опять, может даже и я, но мир лучше станет, без ваших обманок-улыбок.
Смотрят крысы в костюмах, как на поехавшего, да так и есть, в моих фразах кишит то, чего вы боитесь - поранойя и правда.
Вы помните? Конечно вы помните, вы яро верите - я больной. Я свободный!
а если вдруг что..
Забудьте поэта, закрасте все стены, закрасте все фразы, вам не понять их, и что ты забыл тут, к черту проваливай, моя душа - не твое собачье дело.

Метки: Кричал, поэт