Поэты не умирают

Булату Шавловичу
Когда в руках твоих терновых,

Колючих, трепетных (как оказалось),

Умирал поэт,

Ты, как дурак,

При виде белого зрачка,

Растерянно кричал о чем-то вслед…
О чем просил же ты святого?

Чтоб он замолвил хоть полслова?

Ах, боже ж, если бы «Уже!»,

А то – «Могло бы..».
Поэт вообще не умирает,

И он не умер этой ночью,

Чтоб убедились вы воочию

О вечности стиха

И временности сердца.

…И даже у святых,

…И именно теперь,

Когда и деньги есть –

Купить ему здоровье за границей.
Весна 1991

Метки: Поэты, умирают