Из этих дворовых строчек

Мир для нас тошнотворно тесен:

Вместо воздуха пыль, картечь,

Не хватает не то что кресел,

Негде обмороком прилечь.

Мы финалом опять на исходной,

Ты совсем в этой битве зачах.

Отвечаем за свой первородный

Кровью, спекшейся на губах.

Ты же мой Фиолетовый Рыцарь,

Тот шутливый маньяк Фагот,

Что прокалывал сердце спицей,

Превращаясь в коловорот,

Разрывал пополам вертикалью.

Каждый мнимый поэт-герой

Мне пророчил исход лейтальный
От апреля и сна с тобой.

Тяжко ранен, однако дышишь

Обороной своей стороны.

Отдаю в контрибуцию крышу,

Что служила ареной войны.

Под скамейкой, попрятав снаряды,

Мы проспимся до четверга.

На прощание подбрасывать яду

Все же лучше, чем "ну пока".

Даже если однажды заметишь

В арке девушку босяком,

То подумай, что это мой фетиш -

Притворяться сирым бедняком.

Разойдемся без проволочек

И в забвение кинем весну,

Но из этих дворовых строчек

Нам не выкинуть ни одну:
"Доверяю теперь только ночи

И бутылочному стеклу".

Метки: этих, дворовых, строчек