Пристанище одинокой души

Пристанище одинокой души – чье-то взволнованное сердце...
Снова луна белоокая

Ночью не даст мне уснуть.

Снова душа одинокая

Ищет к пристанищу путь.
Нынче ничем не повитая,

Сняв одеянье свое,

В двери стучится закрытые,

Может, кто впустит ее?
Если в броню не заковано,

Сердце, читатель твое,

То, прочитай чуть взволнованно,

Ты откровенье мое.
Очи наполнены влагою,

Птицей трепещет рука,

Над белоснежной бумагою,

Над колыбелью стиха.
Машет печальною веточкой

Клен, что до нитки промок.
Утром возьму свою деточку

И уведу за порог.
В мир, что острее, чем лезвие,

В мир, где нас верно не ждут.

Выйдем с моею поэзией

На человеческий суд.
Лист бумажный
Мне не солгать,не притвориться,

Я откровенна - в том вина!

Перед доверчивой страницей,

Обожжена, обнажена!
Ты лист бумажный, тих и светел.

Свидетель тайных дум моих.

Хочу, чтоб мыслей жгучий ветер,

В твоих объятиях затих.
Я в чистоту твою зарывшись,

Всё расскажу, не утаю!

И ты поверишь, ты услышишь,

Простую исповедь мою!
И в рифму облекутся слёзы,

И муза встанет у плеча,

И те слова, что были прозой,

Прольются, музыкой звуча!
Прохожий
Он просто прохожий случайный-

Мужчина в чёрном пальто.

Окутан неведомой тайной,

Которой не знает никто.
Он носит её сокровенно,

Не делится тайной ни с кем.

О чём- то задумался верно,

Держа сигарету в руке.
И взгляд его умно-усталый,

Упрямо очерченный рот.

Он так улыбается мало,

А песен совсем не поёт.
Живёт где-то он у вокзала,

Ему пятьдесят с чем-то лет,

И вдруг я однажды узнала,

Что этот мужчина поэт!
Осенней порой вечерами,

Когда полумрак- господин,

Сидит над своими стихами-

С судьбою один на один.
Вся жизнь, что подарена Богом,

В паденьях и взлётах былых,

Струится бурлящим потоком

В его непричёсанный стих.
Теперь- то гадать я не стану,

С чего опечален тот взгляд-

Он весь- обнажённая рана,

И тайною думой объят…
Анапест
Снова дождик с утра без конца моросит,

на дорогах огромные лужи,

а меня вновь замучил проклятый бронхит,

он – на завтрак, обед и на ужин.
Я из дому - неделю уже ни ногой,

я измяла до одури койку,

мне прописан какой-то противный настой,

от него и тоскливо и горько.
Но зато я анАпест освоить могу,

что уже, безусловно, не плохо

и в разряд поэтесс может перебегу

из разряда «рифмующих лохов»!
Поэты пишут для поэтов
Поэты пишут для поэтов,

а для кого ещё писать?

Ну, кто же может до рассвета

стихи до одури читать?

Листать страницу за страницей,

вникать в естественную суть,

где за сюжетом чьи-то лица,

любовь и горе чьё-нибудь.

Обнажены душа и сердце,

и вот уже в который раз,

поэт, стремительное скерцо

сыграл, читатели, для вас!

Метки: Пристанище, одинокой, души