Рад, мой свет?

Воздух тяжел, в нём застыли эмоции и события, здесь проживаемые. В нём застряли несказанные слова. Забитая надежда куда-то за полку отползла и сидит там, не высовываясь и не дыша. Кот по комнате рыжий ходит, подвывает едва дыша. Боль здесь деву прибила к берегу, как приносит ветку волна.
В воздухе багровой искрой горят неотправленные слова:
Я надеюсь, что ты доволен

Свет мой, или не мой?

Прости.
Слушать тошно, как душа моя ноет,
как вспоминает твоё "не стоит".
Ты отправил, отшил и ранил.
Я надеюсь, что ты не жалеешь о том.
И не важно, что я потом
как подстреленная ходила,
губы улыбкой кривила,
чушь несла, чтобы излечиться,
чтобы пулю твою пережить.
Ты доволен, мой милый не рыцарь?
Ты, построивший стену, дистанцию установив?
Сам на стены потом не кидался? Наверное нет.
Хотя ведьма совсем иное мне говорит.
Стало легче? Обрёл, быть может, покой или путь?
Я надеюсь, что да.
И что только мне теперь пальцы до боли гнуть. Лишь бы отвлечься.
Лишь бы не реветь, лишь бы не кричать. Это глупо и это гнусь.
Ну, ты счастлив, мой свет?
Я вот нет.

Метки: свет