Набережная мойки, 9

...А рана всё никак не заживала.

И слух уже пополз, что он убит,

что ясно было с самого начала,

кто победит,
что всё это задумали масоны,

что адюльтера и в помине нет,

и что в дуэли не было резона,

дуэли - бред!
Ему потом рассказывал Тургенев,

про отпеванье, гроб, парадный фрак.

"Ты так решил, тебе видней, ты - гений.

Да будет так".
Он маялся, с трудом вставал с дивана,

шёл, тапочками шаркая, к окну,

стоял, смотрел на снег... ложился рано,

"Нет, не усну..."
Но засыпал, причём почти мгновенно.

В апреле взял перо, решил опять
к стихам вернуться. кровь бурлила в венах -
писать, писать!
Полгода, год, потом ещё три года -
он перебрался в Болдино совсем.

Стол, кружка, стул, перо, топчан, природа,

"Я не хочу печалить вас ничем"...
Не получалось вовсе. Или плохо.

С тех пор, как он сбежал от Натали,

ушла, казалось, целая эпоха.

Стихи ушли...
Он убеждал себя, что так и надо,
что пишет исторический роман,

что это одиночество - награда,

а не дурман,
что возвратит назад чертовку-музу,

что вылечит несносный простатит,

и отомстит, в конце концов, французу!

Или простит.
"Я ведь мечтал так долго о свободе!

Ну, вот: деревня, комната, камин..."
И он сидит и глаз с огня не сводит.

Совсем один.
9-10.04.2014

Метки: Набережная, мойки