Она стихи ему писала,

Она стихи ему писала,

Как бабочка на свет, летела.

И в рифмах чувства растворяла,

Она счастливой быть хотела.
Он удивлял и ей в ладоши
Он положил мечту и сказки.

Она решила – он хороший.

Ах, как она хотела ласки.
Он обещал в волшебном «завтра»
Её подарить Луну и лето.

Он обещал готовить завтрак,

Где чай и вкусные конфеты.
Он говорил, спешила слушать,

Боясь, обжегшись, обмануться.

Его считать спешила лучшим.

Она хотела с ним проснуться.
Он обижал её всё чаще,

Боль на кусочки нарезая.

Потом был нежным, мёда слаще,
Её по капельке теряя.
Стреляли в чувства, было туго.
Броню покрепче надевала.

Обида – меткая подруга,

Однажды всё-таки попала.
И, собираясь по кусочкам,
Слезами заживляя раны,

Так не желая ставить точки,

Ушла, не поздно и не рано.
Исчезла, как и появилась,

В обычный день, в четверг, быть может.

Потом не раз ему приснилась.

Он ей, возможно, снился тоже.
А дальше что? Сошлись дороги?

Судьба щедра на продолженья.

На счастье шанс даётся многим.

Даётся шанс, как предложенье.
Он этот шанс просил у Бога,

И зверем раненым метался.

Ну, почему людей так много,

А нет её – и он сломался?
Её искал он летом знойным,
За нею он бросался в осень.

И как-то, вечером спокойным,

Они столкнулись. Где-то в восемь.
- Привет! Привет! – и сердце в пятки.

- Скажи мне, где ты пропадала?

Ты что, со мной играла в прятки?

- Болела... И стихи писала…
И если на вокзале судеб

Она билет не поменяла,

То в жизнь длиною встреча будет

С тем, для кого стихи писала.

Метки: стихи, писала