В память отцу

Я не помню отца и сказать не смогу,

Был ли весел он , ласков иль грозен,

Знаю только - не сдался врагу ,

Он погиб в сорок третьем , в осень.

Может лили дожди , умирали цветы,

Мокли травы в лугах порыжевших,

Были сумерки влажные темно-густы,

Словно прятали горе от жен овдовевших.

Ну а может тот день был прохладен и желт,

Паутина летала сверкая....

Да не все ли равно , если горечью жжет,

На ресницах слеза , закипая...

Да не все ли равно, он в ту осень погиб

И его я не помню нисколько.

Пусть вернулся б домой, ну хотя б без ноги.

Пусть калекой - вернулся бы только.

Я не разу не слышала , как пол проскрипит

Под отцовским задумчивым шагом.

Как в руках у него , не спеша, зашуршит,

Для тупой самокрутки бумага...

Годы детство стирают с лица и костюмы отцов перешиты...

Как мне хочется вспомнить улыбку отца.
Не возможно....не помню....простите...

Метки: память, отцу