Прости, деревня

Серою полынью и сиренью

Зарастают ветхие дворы.

Умирает русская деревня,

Лучшей не узнавшая поры.

Вечер прокрадётся робко в сени,

Редко, где зажгутся огоньки.

Здесь, в глубинке, брошенные всеми,

Доживают век свой старики.

Курит дед на лавочке за хаткой,

Средь заборов сгнивших и оград,

То ль от боли плачет он украдкой,

То ли слишком крепок самосад.

Он глотает горькую обиду,

Тихо шепчет: «Милая, прости».

Ну, а в поле ветер панихиду

Служит, где пшенице бы цвести.

И ржавеют сохи, косы, вилы,

И земля лежит у пашни ниц,

И всё чаще свежие могилы

Посещают стайки местных птиц.

Без села не стать стране богатой,

Это видит даже и слепец,

Но скажите, в чём же виноваты

Старенькие мама и отец.

Разве только в том, что испытали

В жизни непосильный тяжкий труд,

Что в беде деревню не бросали,

И что с нею, видно, и умрут.

Сколько их по матушке России

Гибнет среди брошенных полей.

Может быть, вы что - то упустили,

Господа, в политике своей?

Метки: Прости, деревня