Искус

Ты мне строкой приснилась - утро

её слизнуло языком.

В хитросплетеньях камасутры

искал, к прочтению влеком.
Но заслоняясь междустрочьем,

ты ускользала в те миры,

где со своим я заморочьем

играть в любовь был вне игры.
Не добежав до адюльтера,

на расстоянии письма

безверие как символ веры

лечил схождением с ума.
Лекарство помогало мало:

душа растёт, пока болит…

Ты оберегом прикрывала,

когда я рвался за Лилит.
Меняя следствием причину,

давай не будем умирать -
кому-кому, а мне по чину

Земля - несбыточный мой рай.
А рай без женщин невозможен.

Понять чтоб, кто я и зачем,

искус такой вот нужен, боже, -
искус искусанных ночей.
Ведь всё, что ими не случилось,

уйдёт в рифмованную жизнь,

которая нам тоже милость.
- Эй, милая моя, держись
за мир, что был нам местом лобным,

где все красоты бытия
людской не уменьшали злобы,
ей прибавляя лишь вранья.
Но вдруг, карабкаясь всё ж к свету,
когда-то станем мы родней,
на юную свою планету

опять вернувшись по весне.
И вновь в каком-то из столетий,

с зелёных прыгая холмов,

столкнувшись, захохочут дети -
и спросит девочка: “Ты - мой?”
Им повезёт чуть больше. В лицах
продлится свет… Взмахни рукой:
она ему опять приснится
той непрочитанной строкой...

Метки: Искус