Проклятый Афган...

(Посвящаю моему брату Михаилу Прищепо

и его сослуживцам, выполняющим долг

перед Родиной)
Как всегда, подолгу стоит у окна,

Смотрит вдаль, комкая платок.

Одному вопросу много лет верна:

Где же ты? Жду тебя, сынок!
Черная вуаль окутала тебя,

И пыль украсила виски.

А на стене портрет говорит, моля:

Ты, мамочка, не жди, прости!
Она в тоске стоит, не шелохнется,

Надеется: это ведь обман.

И вновь сынок любимый к ней вернется--

Может,снился проклятый Афган?..
Все чаще холод обнимает плечи.

И сердце плачет, все не спит.

Сынок является к ней каждый вечер,

Встает из -под холодных плит.
Там не вздохнуть и не взлететь уж больше.

А он ведь с небом подружил!..

Было оно колыбелью, ложей...

Он там и крылышки сложил...
И он ушел, покружил над домом,

А ведь как же жить, любить хотел!

Не мог поступить иначе, по-иному.

Навсегда, с честью улетел...
Мать не верила, судьбу молила:

Храни, Бог, в далекой стороне!

Пусть хоть рана, только не могила!

А нет!Прими с ним - наравне!..
Но не дошли до Господа молитвы.

Стала мать седа не по годам.

Не прилетел сыночек после битвы,

Остался навсегда там, там, там!..
Двадцать восемь раз снеги уж пали

С тех пор. И в глазах не стало слез.

Листья каштана тихо обнимают

Могилу средь кладбищенских берез.

Метки: Проклятый, Афган