Стансы уснувшему дому

Этот дом простоит
сотни лет. Он простит

и плохую погоду,

и снега, и дожди,

сны формата HD

рассылая по городу.
Хлеб ракушечных стен,

и прохладная тень

от ореха - напротив,

тот припомнят денёк,

чей воскресный пирог

только зреет на противне.
Пусть ржавеют года,

и скрипят "Ты куда!"

воротА Сан-Марино.

Я вернусь, обречё...

Позабыто ещё
фортепиано старинное!
В нём живёт, нарочит,

и по деке стучит
быта раб - барабашка.

Погляжу в зеркала -

в них так долго жила,

не старела - прабабушка...
Всё лежала в углу

и смотрела во мглу

сквозь прохладные веки.

Этот дом - мой детдом.

В нём слыла лишним ртом,

сорным просом на венике!
Даже если на суд

от него унесут

дней гудящие слепни,

и моя колея
станет ямой гнилья,

пересыпанной сплетнями,
не снесут этих стен,

если вспомнят: в обмен

на полночные стансы,

всем прощали грехи

поездные гудки

сортировочной станции.

Метки: Стансы, уснувшему, дому