Над Ялтой проплывают облака

Над Ялтой проплывают облака

то замками они, то сетью кружев

и лёгкая счастливая строка,

как чайка, надо мной

кружит и кружит.

По штилевому морю, как по льду,

виндсерфингист несётся

на причал свой.

Я на поклон к начальству
не пойду,

поэзия не ведает начальства.

И чем поможет мне высокий чин?

Ну, посочувствует,

ну, пожурит отчасти.

Для вдохновенья не ищу причин,

оно само приходит, словно

счастье.

Оно само берёт меня в полон

и поднимает вровень с облаками.

А что начальник? Ну, конечно, он

сейчас земными обуян делами.

Ему не до поэзии. Ему

не до меня,

хоть ты слезою брызни!

И я, никак,

никак всё не пойму,

что можно жить, не замечая

жизни.

За всё – платить!

Он это изобрёл!
Но вдохновенье, нет,

не покупают!

И вот поэт сегодня пишет

«в стол»,

а графоманы книгами бряцают.

Пусть не издам я больше

ни строки,

но не унижусь,

не мечтай, начальник,

ко мне приходят рифмы

то строги,

то веселы,

но чаще всё – печальны.

Такое время нынче на дворе,

что и стихами сразу

не расскажешь;

по зеркалу морскому на заре

виндсерфингист несётся возле

пляжа

и плавно отворачивает вдаль,

в морскую даль,

чтоб сделав круг,

вернуться.

Душе тревожной, словно маме,

жаль

детей своих – стихов,

что к людям рвутся.

Над Ялтой проплывают облака, –
летучие их формы примечай-ка! –
и лёгкая счастливая строка

кружится надо мною, словно чайка…

Метки: Ялтой, проплывают, облака