Сливовая косточка. Воспоминания из детства

Моей прабабушке М.М.
На столе кувшин с прокисшим молоком, стеклянная сахарница с наспех расщепленным рафинатом и яблоки. Розовощекие яблоки. Скатерть истерта временем, пальцы прилипают к ней, словно она облита сиропом. На беленой печи тикают пластмассовые часики. Тик-тик-тик… Я сижу на угловатом деревянном стуле, припав лбом к рябому стеклу. Меж двух створок растянута паутинка, именно паутинка - настолько она мала. Наверное ее сплел маааленький паук. А мне все равно, я не боюсь пауков. Высохшие тельца мух дрожат, но не от холода, а от сочащегося в щели окон теплого ветерка. Я сижу одна. Пить… Мне хочется пить… Металлическая холодная кружка, стоящая на сутулом умывальнике решила проблему. В комнате притемнено, немножко сыростью тянет от уставших половиц, сыростью и прохладой.
А за окном… За окном яблони разбросили ветви, тесня друг друга. И сливовое дерево. Ммм… мелкие синие сливы. Но они не из сада моей бабушки, они соседские. Наши только яблоки. Тихонько спускаюсь я по ступеням косого крылечка, денной зной радушно встречает меня. Покружившись под окнами, я ближе и ближе стараюсь подойти к деревцу, манящему меня темной листвой и прячущимися плодами. Скользнув глазами по соседским окнам, убедившись, что никто не видит меня, я шустро подпрыгиваю вверх и срываю самый нижний плод. И быстро, считая себя бессовестным маленьким вором, бегу за угол дома. В моей руке слива. Маленькая, синяя, пыльная слива! От волнения я сжала ее сильнее и с уголка на ладошку выпала капелька густого сока. Страх что меня могли заметить улетучился. Мои мысли были заняты лишь мягким ароматом и предвкушением от поедания сливы. Спешно потерев ее руками, поднесла к губам… Зубы скользнули по упругой кожистой шкурке, прокусив таки ее. Кислая, прохладная, моя… Пара секунд- и в ладошке моей осталась косточка. Утерев рот, я побежала назад к крыльцу. У стены дома прислонена маленькая лопаточка, схватив ее, я начала долбить, именно долбить серую твердую землю. Вот и ямка. Я с душой, полной надежды, прячу в землю сливовую косточку. Бегу в дом, хватаю ту самую металлическую кружку с недопитыми глотками и мчусь обратно. Я лью воду на взъерошенную землю, веря, что напившись, косточка обязательно прорастет.

Вечером шел дождь. Бабушка сетовала на плохую погоду, ворчала про какие-то дела на грядках. А я хитро улыбалась, подперев щеки руками и тянулась в угол окна, где виднелся краешек крылечка. И мечтала… Мечтала, что прямо у нашего крыльца вырастет высокое сливовое дерево. Я буду есть вкусные сливы, сколько захочу, не боясь, и не озираясь по окнам.
Шли дни…недели… На том самом месте не виднелось ничего. Серая сухая земля… Не взошла моя косточка, не выросло сливового дерева.
Прошли года… Бабушки нет. Дом продан. Изредка проходя мимо тех мест, я наблюдаю как новые хозяева, вырубив всё, замостили дорожки каменной плиткой. А ведь где то под ними моя косточка… Сливы теперь я покупаю сама, нечасто, но бывает. Спелые, крупные, южные сливы. Но все-таки та слива была особенной. Особенно желанной и вкусной, съеденной второпях за углом бревенчатого дома под смеющимся солнцем десятки лет назад…

© Н.Н.

Метки: Сливовая, косточка, Воспоминания, детства