Ода, Песнь во славу

О чём читаешь ты, свои стихи,

Удел Поэтов - груз сомнений.

И на бумаге отразить стихию,

Независимо от чьих-то мнений.

От мыслей тут не убежишь, не спрячешься,

И рвёт на части запертая боль.

Когда ночами долго маешься,

Есть строчки, дым и алкоголь.

Успеешь ты мазут, что в голове,

В чернила превратить под утро?

И стаю непокорных, чёрных лебедей,

Осыпать белой пудрой?

А что есть слово, против чувств,

Ты думаешь, людей это волнует?

Ведь здесь у каждого есть грусть,

У каждого внутри, такая буря.

Прилив ласкает твои нервы,

И забирает внутреннюю грязь.

Но с каждым разом оголяет стержень,

И с ним всё тоньше твоя связь.

Но ты Поэт с белками красными,

Вокруг бессонных океанов.

Ты должен дыры затыкать, по-разному,

Чтоб сердце получилось без изъянов!

Терпеть не можешь ты, фантомной боли...

Есть сигарета, дым, бумага...

Коси Поэт своё ржаное поле,

Это твоя последняя Тирада!

Метки: Песнь, славу