Про пропажу

Один вечерний ресторан
Раз новый русский посетил.
Оттуда вышел вдрыбадан,
Дойти до дома, нету сил.
Идя по улице ночной,

Свалился в лужу и уснул.

Из тучи дождь пошёл стеной.

А он и зонт не расстегнул.
Проснулся утром. Во дела!

А он в грязи в одних трусах!

Какая сука всё сняла?

Бормочет с пеной на усах.
Пропала цепь, мобилы нет!

Чтоб кому надо позвонить.

И пиджачок сказал, привет!

Ну, как всё это пережить?
А в нём документы, права,

И пачка баксов в кошеле!

В простом пакетике трава,

Чтоб быть всегда навеселе!
Ещё подумал. Что за чёрт!

Чего-то задница болит!

И тут машина с кучей морд

На его поиски катит.
Его забрали в тот же миг.

Он сел в салон, себя браня.

Братве орёт. Какой-то псих

Ограбил пьяного меня!
Помчались вора те искать,

По всему городу кружа.

Помойку стали проезжать.

Там видят грязного бомжа.
Сидит на баке в пиджаке.
На шее цепь его блестит.
В мобилу, сжатой в кулаке,
Кому-то что-то говорит.
Братва рулит тотчас к нему.
А ну, рассказывай, давай!
Откуда всё? Звонил кому?
Не то отправим душу в рай!
Тот отвечал. Ну, что сказать!
Быть может я и виноват!
Как вышел ночью погулять,
Гляжу, мужик лежит поддат!
Я снял костюм и цепь с него.

Мобилу с кошельком нашёл.

Оттрахал после в зад его,

И преспокойненько ушёл.
Тут пострадавший говорит.

Свою мобилу я б узнал!

Имела, точно, круче вид!

Цепь не моя, другой металл!
Пиджак малиновый, не мой!

Он у меня чуток темней!

Братва, поехали домой!

Ну, а пропажа? Хер бы с ней!

Метки: пропажу