37-мь и 8-мь

Вязнут в густом пространстве звуки.

Голос – надтреснутый старый лак.

Вирус простер крючковатые руки
к телу, ведя его в боль и мрак.
Нехотя, медленно, шаг за шагом

Я отступаю, с огнем борясь.

Не отрываясь от древка флага,

все ж не сдаюсь, перед ним бодрясь.
А за окном - неуютно и сыро.

Может, февраль уступил ноябрю,

сдуру напившись в чужой квартире,

балуясь изгнанным сыром Дор блю?
Чем- то полезна и эта фаза:

дан рефлексии зеленый свет.

Свяжутся в рифму простые фразы,

дав нешаблонный уму ответ…