о правильном табаке

за ворот сыплется вода
и льёт в лицо песок,
тасуют нервно холода
то запад, то восток.
застыли молнии, а гром
рыбачит птиц в нахлыст,
танцует джигу под окном
к среде опавший лист.
заблудший ветер на губу
садиться сном без сил,
гремит простым набором букв
старик мафусаил.
кидает жребий агасфер:
когда же он помрёт?
сообщество весов и мер
всё знает наперёд.
бледнеет на яру закат,
хандру сменяет сплин,
и солнце прячет нумизмат
под пологом витрин.
абсурдны вещи и слова,
пусты зрачки небес,
скрипит под автором кровать,
на крылья давит вес.
всё плохо, даже то, что так
бывало хорошо:
скурился правильный табак,
и паровоз ушёл.

Метки: правильном, табаке