Разговор с писающим мальчиком

Моя дорога снова на Брюссель…

Горячие вокзальные сиденья…

Трава газонов - мягкая постель…

И к мальчику* – куда еще без денег.
Ну что, mon cher, теперь я навсегда.

Там на границе фейс мой на портрете –

На лбу, мишенью, красная звезда,

Под ним печать чернеет о запрете.
Вот если бы не ты, возможно я

Отца родного кланялась порогу.

Зачем же подбодрил тогда меня,
Сказав – свобода мается в облоге.
Но ты хоть не бесхозный мальчуган,

Вон сколько за тебя сшибают бабок.
За каждый, мной не купленный тюльпан,

Я буду падать ниже на порядок.
Ну что к ребенку прицепилась, мать. –

На этом оборву свои вопросы -

Твоей судьбы он может и не знать –

Ему здесь век стоять без варикоза.
Ему что эко – харч, что ГеМеО,

Что вилла на Лазурном, что квартира.

Стоит, как непонятное панно

Свободой не владеющего мира.
*к мальчику – разумеется, к писающему. А вы что подумали?

Метки: Разговор, писающим, мальчиком