Н. а. заболоцкому

«А бедный конь руками машет,

То вытянется, как налим,

То снова восемь ног сверкают

В его блестящем животе».

(Николай Заболоцкий)
Полубезумство мной овладевает,

Благая весть с мучительной тоской,

Когда я Заболоцкого читаю,

Напитываясь каждою строкой.
Как можно так писать? Откуда эта смелость

Так размещать обычные слова,

Чтоб строчка, словно бритвою, задела

Мне сердце, не вспоров его едва?
Ответ в судьбе, лихой, несправедливой,
В лице коня, в столбцах, в мольбе куста,

Что он - поэт последнего розлива,

Серебряного века сирота.
Зароюсь, словно маленький, в подушку,

Приму стакан настойки на словах,
Чтоб мне во сне стучала колотушка,

И снилась лошадь о восьми ногах.

Метки: заболоцкому