Неизвестному поэту

А он уже не исправит,

а он уже не увидит

ни окон свежий алфавит,

ни древний морок гадзиллий.
Ему что небо, что дровни,

что март, что осень – всё слезы.

Он был поэт чистокровный –

весь отлучённый от прозы,
прошитый насквозь грозою,

убитый каплей росовьей
Он звал округу «чужою» -
не вил, в округе, гнездовья.
Он пил смертельно и тяжко,

курил похмельно и страшно

и был как тот чебурашка –

весь в апельсинах вчерашних,
не зная дела земного

вне рифмования строчек.
А Бог узнал, как родного,

сказав: «Ну, здравствуй, сыночек».

Метки: Неизвестному, поэту