Это его понедельник...

Мой поток бессознания падает каплями с крыш.

Протекает сквозь стены на кухню, в графин и кофейник.

Он хозяин молчания, это его понедельник.

Ты сидишь и молчишь.

Ты пьёшь кофе и снова молчишь.
Этот вторник - его, не надейся, что вторник вовне.

Вторник только меняет звучание старого крова.

Расцветает мажорной мелодией вишня в вине,

А кофейник, напротив, звучит тяжело и сурово.
Что за чушь ты несёшь? Впрочем, ты всё сидишь и молчишь.

И конечно, есть повод сидеть и молчать понемногу...

А ему, бессознанию, туш подавай или тишь -

Всё одно. Он летит и летит, заметая тревогу.
И среда - для него. Потому что в средине она.

А для нас, словно в сказке старинной - три корочки хлеба.

Ты, наверно, хотел бы спросить: "Но какого рожна?"

Только ты всё молчишь,

Только я всё глазею на небо.
Там, откуда должны же возникнуть сначала четверг,

А потом и суббота, и пятница... и остальное.

Я смотрю и смотрю, и покуда мой взор не померк,

Буду ждать "силой духа" и, стало быть, "волей стальною".
На заре мой поток бессознания - нет, не уйдёт -

Он вольётся в ручьи, все дороги закроет туманом,

Разыграется он, разлетится, к земле припадёт,

Напитает деревья кромешным своим бессознаном...
Я-то с ним уживусь, а тебе, видно, лучше уйти.

Я тебе непонятна - и он тебе кажется фальшью.

Буду жить, как всегда, умудряясь с ума не сойти,

Забираясь в поток бессознания дальше и дальше.

Метки: понедельник