На смерть Иосифа Бродского
На смерть Иосифа БродскогоПоэты умирают на чужбине.
Или на Родине их убивают.
Или они так рано умирают,
что, кажется, что их убили.
Поэты умирают, и стихи их
тотчас зовут к себе: листаешь томик,
читаешь, но стихи уже другие,
совсем другие, да – другие, кроме
тех самых слов, всё тех же рифм, созвучий…
Всё, вроде, тоже, и уже иное
создание. Стихи уже не случай,
а нечто, свыше данное судьбою!
Стихи-атланты держат жизни бремя
внутри себя. Стихи – мираж покоя.
Плитой надгробною они легли на время –
ушедшее, проклятое, святое…
Стихи – холмы, пригорки, башни, горы…
Но здесь, спускаясь вниз, идёшь к вершине!
И с тех вершин ты видишь Землю, море
и всё, что мы над ними совершили…
Стоят слова, как плиты в пьедестале:
навеки! Их ничто не потревожит.
И их уже нельзя ни переставить,
ни зачеркнуть, тем более – продолжить.
Источник:http://www.stihi.ru/2015/01/25/4541 - Произведения / Стихи.ру - национальный сервер современной поэзии
Рубрика: Стихи и проза
Стихи на слова
больше, будет, было, быть, Весна, весны, Ветер, вечер, война, время, всегда, всех, глаза, город, день, дождь, друг, Душа, души, Если, Есть, женщина, жизни, жизнь, Жить, Зачем, зима, Когда, Лишь, Любви, любить, люблю, Любовь, люди, меня, много, моей, может, мысли, надо, Небо, ночи, ночь, опять, осень, Памяти, память, Песня, Письмо, Почему, поэт, Просто, Пусть, путь, рождения, России, Свет, себе, себя, сегодня, сердце, Сказка, слова, снег, снова, солнце, Сонет, стих, стихи, счастье, счастья, твой, тебе, тебя, тобой, Только, утро, хочу, Часть, человекОпрос
Вы сентиментальны?