картина

Он меня рисует пятый год,

Только у него не получается.

И лицо никак не оживёт,

А спина уж слишком выгибается.

Я лежу, как он всегда велит-

Мона Лиза так же улыбается,

У меня уже лицо болит,

И художник мой со мной измаялся.

То, что им написано вчера,

Завтра же безжалостно стирается,

И картина вновь- пустой квадрат,

Просто- дверь, и всё за ней кончается.

Метки: картина