Теней морозные узоры

Утро выдалось очень чистым -

морозом узоренным, сердца влагой ли.

Читалось письмо, и слова друг на друге висли

и плакали.
Читалось письмо и, казалось, никак не кончится.

Буквы, как лёд, мешались в больной узор -

будто печатью последней немая пророчица

ставила злой приговор.
Треснули стёкла черниловых линий - бледные,

бедные, нищие, с голоду расплылись, -

и, вместе с ними, вазою неприметною,

вся моя жизнь.
Много ли, мало ли вытекло жизни, вымокло?

Знать, ненадёжен был этот хрустальный щит.

А у других-то с щитами всё уж наверное шибко -

выйду на улицу - слышите? - ух, трещит!
Экий морозец! Но это второе по важности:
главное мне - дочитать письмо,

чтоб, дочитав, я ни слова по-нашенски

вымолвить - и не смог.
Белое, стройное, злое, холодное,

утро отчаянно бьёт по окну -

и что-то в груди, истекая, обколотое,

резко вдохнуло льду.
Буквы плясали, и пляшущих линий

был невозможен свист.

А за окном серебристый иней

на проводах повис.
Утро выдалось очень чистым,

скоро совсем рассветёт,

только сперва с первым грохотным выстрелом

кто-то себя убьёт.
Читалось письмо, и, казалось, никак не кончится.

В сердце врезалось яростью льда, льда шпагами.

А помнишь ли, милая ты покойница,

как обнимались с тобой и плакали?
Помню и всякие злые мысли,

что овладели сердечком простуженным...

Утро вот выдалось очень чистым...

Боже, да кому оно нужно?!
Что толку теперь от какой-либо истины,

мороза по коже, текущего времени?

Тут каждое слово - удушенный висельник

и каждая буква - застреленный.
Нет, право, не надо читать, достаточно -

уже перечёл по десятку раз...

Ужели покрыло туманом мрачным

тоску твоих светлых глаз?
Не вижу, не верю, и всё расплывается,

и сам я почти уже труп -

мне только увидеть теперь лишь пальцы

твоих белоснежных рук.
Мне только б услышать твой смех безудержный,

мне б только твой искренний взгляд...

А можно, ты будешь совсем не умершей,

а будешь живой, как два дня назад?
Ты - белое, злое, оглохшее, сиплое,

отчаянно бьёшь в груди.

Что, чуешь дорогу безсовестно гиблую

и чувствуешь, что впереди?
А ты посмотри бы на утро чудесное,

на блёклый и сумрачный вид -

не видишь, что небо является бездною

и что каждый под ним - убит?
Смеёшься - и правильно, милое, делаешь -

нам только смеяться в чаду и дыму.

Что, Солнце, над плотью рдеешь?

Скажите, что нужно Ему?
Зачем этот гость, невозможный, непрошеный?

Зачем освещать и слепить?

Зачем поманить человека рожью,

но водкой его опоить?
Пусть утро останется - раннее, чистое.

Пускай навсегда мороз,

чтоб каждый, читая такое, выстоял

и вместе с ним замёрз.
А я не замёрзну и я не холоден,

я утро пускаю вспять,

чтоб каждый препроклятый солнечный полдень

в безумье виска стрелять.
Читаю письмо - и никак не кончится,

милая, этот вздор.

Прочту ещё раз...
Мне к тебе очень хочется,

но как же прекрасен морозный узор!
23 января 2015

Метки: Теней, морозные, узоры