Теней морозные узоры
Утро выдалось очень чистым -морозом узоренным, сердца влагой ли.
Читалось письмо, и слова друг на друге висли
и плакали.
Читалось письмо и, казалось, никак не кончится.
Буквы, как лёд, мешались в больной узор -
будто печатью последней немая пророчица
ставила злой приговор.
Треснули стёкла черниловых линий - бледные,
бедные, нищие, с голоду расплылись, -
и, вместе с ними, вазою неприметною,
вся моя жизнь.
Много ли, мало ли вытекло жизни, вымокло?
Знать, ненадёжен был этот хрустальный щит.
А у других-то с щитами всё уж наверное шибко -
выйду на улицу - слышите? - ух, трещит!
Экий морозец! Но это второе по важности:
главное мне - дочитать письмо,
чтоб, дочитав, я ни слова по-нашенски
вымолвить - и не смог.
Белое, стройное, злое, холодное,
утро отчаянно бьёт по окну -
и что-то в груди, истекая, обколотое,
резко вдохнуло льду.
Буквы плясали, и пляшущих линий
был невозможен свист.
А за окном серебристый иней
на проводах повис.
Утро выдалось очень чистым,
скоро совсем рассветёт,
только сперва с первым грохотным выстрелом
кто-то себя убьёт.
Читалось письмо, и, казалось, никак не кончится.
В сердце врезалось яростью льда, льда шпагами.
А помнишь ли, милая ты покойница,
как обнимались с тобой и плакали?
Помню и всякие злые мысли,
что овладели сердечком простуженным...
Утро вот выдалось очень чистым...
Боже, да кому оно нужно?!
Что толку теперь от какой-либо истины,
мороза по коже, текущего времени?
Тут каждое слово - удушенный висельник
и каждая буква - застреленный.
Нет, право, не надо читать, достаточно -
уже перечёл по десятку раз...
Ужели покрыло туманом мрачным
тоску твоих светлых глаз?
Не вижу, не верю, и всё расплывается,
и сам я почти уже труп -
мне только увидеть теперь лишь пальцы
твоих белоснежных рук.
Мне только б услышать твой смех безудержный,
мне б только твой искренний взгляд...
А можно, ты будешь совсем не умершей,
а будешь живой, как два дня назад?
Ты - белое, злое, оглохшее, сиплое,
отчаянно бьёшь в груди.
Что, чуешь дорогу безсовестно гиблую
и чувствуешь, что впереди?
А ты посмотри бы на утро чудесное,
на блёклый и сумрачный вид -
не видишь, что небо является бездною
и что каждый под ним - убит?
Смеёшься - и правильно, милое, делаешь -
нам только смеяться в чаду и дыму.
Что, Солнце, над плотью рдеешь?
Скажите, что нужно Ему?
Зачем этот гость, невозможный, непрошеный?
Зачем освещать и слепить?
Зачем поманить человека рожью,
но водкой его опоить?
Пусть утро останется - раннее, чистое.
Пускай навсегда мороз,
чтоб каждый, читая такое, выстоял
и вместе с ним замёрз.
А я не замёрзну и я не холоден,
я утро пускаю вспять,
чтоб каждый препроклятый солнечный полдень
в безумье виска стрелять.
Читаю письмо - и никак не кончится,
милая, этот вздор.
Прочту ещё раз...
Мне к тебе очень хочется,
но как же прекрасен морозный узор!
23 января 2015
Источник:http://www.stihi.ru/2015/01/23/1534 - Произведения / Стихи.ру - национальный сервер современной поэзии
Рубрика: Стихи и проза
Стихи на слова
больше, будет, было, быть, Весна, весны, Ветер, вечер, война, время, всегда, всех, глаза, город, день, дождь, друг, Душа, души, Если, Есть, женщина, жизни, жизнь, Жить, Зачем, зима, Когда, Лишь, Любви, любить, люблю, Любовь, люди, меня, много, моей, может, мысли, надо, Небо, ночи, ночь, опять, осень, Памяти, память, Песня, Письмо, Почему, поэт, Просто, Пусть, путь, рождения, России, Свет, себе, себя, сегодня, сердце, Сказка, слова, снег, снова, солнце, Сонет, стих, стихи, счастье, счастья, твой, тебе, тебя, тобой, Только, утро, хочу, Часть, человекОпрос
Вы перфекционист?